Мне есть, о чем писать. Когда в марте снег, ничуть не удивительно. Когда во сне тревоги, ничуть не удивительно. Когда кровь из раны, ничуть не удивительно. Это ностальгия по форме. Вместо широких памфлетов короткие предложения. Мне даже и писать то нечего. Форма инициировала чувство вины, старался оправдаться за излишне трезвый слог. В спокойствии слова мертвы. Блядь. Ладно.